viernes, 1 de agosto de 2003

Mientras me voy, oigo las máquinas rugir. Las mismas que antes desentrañaban petróleo, ahora purifican. La vida emerge. Casi veo los cultivos agitarse. Todo queda registrado.

lunes, 21 de julio de 2003






Luces se atisban desde la playa, algo resplandece en la lejanía del océano. No se qué es, esos reflejos en el mar me producen una confusión atronadora, pienso en ellas varias horas. Sus movimientos oscilantes se han quedado grabados en mi retina, en mi memoria...

martes, 15 de julio de 2003

Intento registrar y racionalizar todos los movimientos que se producen aquí. Me cuesta encontrar sentido a la relación entre unos artistas y otros. Bailarinas, fotógrafos, trapecistas, poetas...en su esquizofrénico ir y venir, parecen sin embargo seguir unas pautas precisas. Me aproximo a ellos, los estudio como especímenes de otras especies. Busco las relaciones animales que se puedan establecer entre ellos. ¿Tal vez sea ésta la clave que rige su comportamiento? O tal vez simplemente sean organismos independientes, actuando cada uno en la plataforma que le es propia, y sus movimientos sólo tengan que ver con ellos.

sábado, 5 de julio de 2003

Una crítica. Una búsqueda de la contemporaneidad. Unos parámetros que controlan cada forma; Un software que define movimientos formales con pobres composiciones algebraicas,¿aleatorio?. Teoría determinista desfasada. Hoy intento racionalizar los acontecimientos sensoriales y materiales que suceden en la plataforma. Cada píxel un espacio, cada píxel un tiempo, cada píxel una información. ¿Procesos de racionalización modernos para parámetros contemporáneos?

martes, 1 de julio de 2003


La gente corría de un lado a otro, como si un éter flotara en el aire y les hubiera hecho delirar, sólo pensaban en crear, crear compulsivamente. No importaba nada, su mente no dejaba de funcionar. El arte les sugestionaba les producía, diría yo, hasta placer. Para ellos un minuto suponía una vida, parecía que fueran a morir jóvenes.

domingo, 29 de junio de 2003

La nadadora

Aire: agua
Una corriente de reflejos en su espalda.
Un escenario de zambullidos.
El fluido trepa consiguiendo volúmenes acuáticos.
No es atlético, es color, es poesía, es arte.
Las sirenas juegan con los objetos de circo sumergidos ofreciendo un espectáculo continuo.El movimiento de sus brazos erosiona la tierra.


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sábado, 28 de junio de 2003

Cuando llegué, todo me era familiar. Me sentía vivir en una poesía de Benjamín Prado. Quiero escribirlas para que mi vivencia en este lugar no distorsione el recuerdo de la poesía. Me cuesta aprender a distinguir lo que es real desde que estoy aquí.

Cuatro de Octubre en Landmark Hotel

-Si es un sueño no quiero que nada me despierte
-decías con El ángel que nos mira en la mano
y corriendo bajo la lluvia- decías
la tormenta es un tigre,
el tigre tiene un movimiento de árbol
que va entrando en la noche.
Bajo la lluvia,
a solas con tu vida entre cielos e infiernos,
entre nada ya es suficiente y demasiado no basta,
mirabas caer la oscuridad en los parques
-como un sonido de campanas sobre el agua-
y decías una canción es sólo
la forma de salir de un callejón sin salida,
mirabas la oscuridad,
con tu corazón perseguido por los leones,
con tus plumas azules y tus sortijas árabes.
20 años después, mientras me hablas
de pequeñas ciudades -me pregunto
si un recuerdo es algo que conservamos
o algo que hemos perdido-, de pequeñas ciudades junto al mar,
yo comprendo que sólo fuiste un sueño. Y como dice
Delmore Schwartz en una canción de Lou Reed,
en nuestros sueños comienzan nuestras responsabilidades.
La última playa es fría y tiene una luz extraña,
una luz blanca hecha de pájaros caídos.
20 años después, desde este mundo
de las cosas tal como son, tenemos
nuestras propias preguntas. y respuestas
que huyen de tu nombre
como animales asustados por un trueno.
El sueño es dulce, sientes
grandes ruedas de fuego en el calor del día.
y Lou Reed también dice
que si cierras la puerta
tal vez la noche dure para siempre.

De "Cobijo contra la tormenta" 1995
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viernes, 27 de junio de 2003

Los postigos estaban cerrados. El pintor, suspendido, escruta el acantilado. Desde su hermético estudio, las vistas son espectaculares, siempre únicas. Lenguas de vaca aparecen proyectadas en su lienzo desde la ventana convertida en daguerrotipo. Al alejarse de los estudios, se diría que el cielo se ha llenado de cometas.

jueves, 26 de junio de 2003

Molina fue la primera persona que conocí aquí. Tal vez sea por eso que le tengo un aprecio especial. Tan enérgico, su aspecto robusto no parece concordar con la delicadeza de su pensamiento. Se marchó esta mañana sin decir nada. Al despertar, he visto sus libros desparramados por el agua, apenas he podido recuperar unos cuantos. Hacía tiempo que no sentía tal impotencia.

Entre los papeles y notas que he logrado rescatar estaba esta postal. Nunca me dijo claramente lo que representaba. Quizás una de esas expediciones de las que siempre hablaba. Molina, siempre anclado en el pasado, en los tiempos mejores. No creo que volvamos a vernos. Vive fuera de él, siempre es distinto, nunca el mismo. Al ritmo de un cambio de acto, se desplaza y su movimiento modifica el paisaje. Capaz de convertir cada cota en máscara de carnaval, crea a su paso una geografía del sentimiento que conmueve, expía, canaliza. Conoce su recorrido letra por letra, no improvisa si no se lo exige su guión. Él es la mentira, la quimera y el reflejo de todo aquel que se detenga a observarlo.

martes, 24 de junio de 2003

El solista

Al solista se le reserva el interior de una estructura, un espacio en altura. Se mueve a través de un pentagrama. Habiéndole sido otorgado el don de la improvisación, es un artista privilegiado que puede decidir dónde trabajar y hacer sonar su música. A modo de parásito, se aferra al músico de la orquesta al que quiera acompañar. Un altavoz con forma de embudo atraviesa el techo de cada habitación para transmitir el sonido al exterior. Él, inmerso en su cápsula anecoica, se escucha sólo a sí mismo. Quienes quieran escucharlo tendrán que acudir a las proximidades del embudo y saber discernir su prodigiosa melodía de la monótona sinfonía de la orquesta y del sonido de las máquinas que mueven el arte. Uno puede imaginar [la plataforma] llenándose a través de los altavoces de una cacofonía de composiciones diferentes.

lunes, 23 de junio de 2003

El arte se mueve. El poema es fricción. Movimiento de lugares, de aristas, de espectadores y de obras. Las obras se tocan y se dejan ver, los lugares de paso de un nivel son perceptibles desde el nivel superior, y así sucesivamente. Las obras se apilan y el resultado busca la transparencia. La no aceptación de las borraduras y de las inexplicables desapariciones en cualquier momento y lugar por todo el mundo.

domingo, 22 de junio de 2003

Por [toda la plataforma] hay esparcidas pequeñas unidades individuales. En realidad, son parte de una orquesta completa. Montados sobre un gran engranaje que transporta la melodía, los músicos tocan bajo una techumbre que envuelve el sonido y les transmite el reflejo de otros miembros de la orquesta. La envolvente es a la vez cubierta y espejo, abrigo y director de orquesta.

sábado, 21 de junio de 2003

La continua visión de estos artistas me evoca imágenes del pasado. Las estructuras, el movimiento, la forma de crear un espacio tan diferente cada vez... ¿Me recordará tal vez a Hejduk? Creo que traje conmigo algunos planos...

lunes, 2 de junio de 2003

Los artistas se agolpan en la plataforma. Estructuras de otros tiempos que ahora son soporte de contemporaneidad. Las máquinas vuelven a funcionar. Quizás de otra manera. Tal vez sólo funcionen en apariencia. Despliegan sus redes y delimitan su marco de actuación. El respeto por el espacio del otro es estricto.

lunes, 5 de mayo de 2003

Un hallazgo inesperado: la relación entre estas plataformas y la migración de las mariposas monarcas. La mariposa monarca (Danaus plexippus) se caracteriza por su larga migración anual _ hacia el sur de agosto a octubre y hacia el norte en primavera. La reproducción de las mariposas se produce durante la migración, parece que transmiten hereditariamente mediante la reproducción los patrones de vuelo, con lo que la travesía de estas mariposas trasciende la vida de las mismas. En sus vuelos transatlánticos, los monarcas viajan de Canadá a Méjico y, en los años de vientos favorables, llegan hasta el Mar del Norte. En mitad de su travesía acostumbran a parar en puntos elevados, desde una montaña hasta lo alto de una plataforma petrolífera.

jueves, 1 de mayo de 2003

El espacio público aquí se transforma en un escenario performativo -como decía Manuel Delgado- y esta plataforma de improvisación se nutre de células de distintas especies. Cada artista se apropia de una infraestructura casi industrial que funciona como una gran máquina que interactúa con todas las demás. Los objetos industriales aparecen como el decorado cambiante que enriquecen un poema con otro, inspirados por la música que siguen bailarinas mientras el fotógrafo capta ese instante haciéndolo quieto, casi muerto. Corrí a buscar las fotografías industriales del matrimonio alemán Bern & Hilla Becher: ofrecen esta sensación de quietud cuando en realidad las norias, las cintas transportadoras, los altos hornos...están vivos.

jueves, 20 de marzo de 2003

Cuchivilu: monstruo marino procedente de Chile, mitad cerdo, mitad culebra. Vive en las playas, en el fango que deja por las noches, destruyendo los corrales de pesca. Los lugareños no se bañan en las aguas por donde ha pasado Cuchivilu, ya que es posible que amanezcan recubiertos de “chinchetos” _ sarna. Se reconoce su presencia por las huellas de cerdo en la playa o por encontrar algunos corrales rotos, aunque en realidad lo hayan sido por el agua o el viento.Por su origen fangoso, y la amenaza que supone para la pesca, se asocia este monstruo al petróleo.

sábado, 8 de marzo de 2003

Hace un mes encontré esta noticia en el periódico... Ayer los “OVNIS” desvelaron su identidad como los mecheros de las plataformas activas de Campeche. Esto me hace pensar en la imagen que percibí aquel día de verano desde la costa de la ciudad del Carmen...recuerdo como cuchivilu perecía zambullirse entre luces a lo lejos; entonces supe que quería formar parte de la leyenda, que quería montarme al lomo de cuchivilu........


viernes, 7 de marzo de 2003

Desde el aire, polvo de luz parece flotar sobre el mar formando constelaciones. El paisaje romántico ya no esta en el cielo; se invierte la mirada.

Mar revuelto por trayectorias.

martes, 4 de marzo de 2003


domingo, 2 de marzo de 2003

Desde el avión he visto algo que no sabría reconocer. Parecían caracoles gigantescos en medio del oceáno. ¿qué puede ser aquello? Necesito dibujarlo antes de que lo olvide.

sábado, 1 de marzo de 2003

El caracol del fin y el principio según Durito. (El neoliberalismo y la arquitectura o La ética de la búsqueda contra la ética de la destrucción)
Hay en la selva Lacandona, en el suroriental estado mexicano de Chiapas, un poblado desierto y rodeado de puestos militares fuertemente armados que nació cuando las tropas federales pretendían asesinar a la dirección del Ejército Zapatista de Liberación Nacional. Allí una obra arquitectónica que nació, para albergar ``Convención Nacional Democrática'' donde nació la segunda declaración de la selva Lacandona. En honor a la historia mexicana, los zapatistas llamaron al lugar del encuentro Aguascalientes.

El espacio de la gigantesca reunión tenía un auditorio para 10 mil asistentes sentados, un presidium para 100, una biblioteca, una sala de cómputo, cocinas, casas de hospedaje, estacionamiento. Incluso, dicen, tenía un ''área para atentados''. La planta de este poblado tenía forma de caracol.


El caracol en torno al Aguascalientes sólo podía haber sido advertido desde la altura. Es más, sólo a partir de determinada altura. En uno de sus extremos estaba la biblioteca y en el otro la antigua ``casa de seguridad''. Bien. Ahí estaba el caracol maya. La espiral sin inicio ni final. ¿Dónde empieza y dónde termina un caracol? ¿En su extremo interno o en el externo? ¿Un caracol entra o sale? Ciertamente el caracol, esa espiral, invita lo mismo a entrar que a salir.


Cuando el Ejército del gobierno entró en Aguascalientes, lo primero que hizo fue destruir la biblioteca y la casa de seguridad, el principio y el fin del caracol. Después fue destruyendo lo demás. Todo lo anterior demuestra que la ética del Poder es la misma que la de la destrucción, y la ética del caracol es la misma que la de la búsqueda. Y esto es muy importante para la arquitectura y para entender el neoliberalismo. ¿O no?

lunes, 20 de enero de 2003



Como el viento al pasar, tu comienzas a sonar, no se si lo puede apreciar, Leon Theremin, ¿por qué te vas? sin noticias de ningún viento monzón, de repente ¡chaparrón! y comienza el fulgor de sonidos, sus acordes enfurecen y me enmudecn, como si un ancla se atravesara en mi garganta.

sábado, 11 de enero de 2003

VII Declaración de la selva Lacandona o cómo parir un caracol en Cuchiville
Un principio y un final indistintos [dos focos] ; una aduana, un perímetro de seguridad, un control frente a un polo cultural y un recorrido en espiral que los une donde viviendas de exiliados se mezclan e interactúan con escenarios de exaltación cultural artística.

“El espacio urbano real -no el concebido- conoce la heterogeneidad innumerable de las acciones y de los actores. Es el proscenio sobre el que se negocia, se discute, se proclama, se oculta, se innova, se sorprende o se fracasa. Escenario sobre el que uno se pierde y da con el camino, en el que espera, piensa, encuentra su refugio o su perdición, lucha, muere y renace infinitas veces. […]


Lo urbano es una forma radical de espacio social, escenario y producto de lo colectivo haciéndose a sí mismo, un territorio desterritorializado en el que no hay objetos sino nexos sometidos a un estado de excitación permanente. […]


Si el espacio público politizado -en el sentido de sometido a la polis- vive bajo la obcecación por hacer de él lo que ni es ni nunca ha sido ni seguramente será -una superficie nítida, pacificada, sumisa-, el espacio público socializado asume una naturaleza permanentemente intranquila, escenario activo que es para lo inesperado, proscenio en que la excepción es casi norma y marco para una sociedad autogestionada que se pasa el tiempo tejiendo y destejiendo tanto sus acuerdos como sus luchas. […]
Manuel Delgado